zf40-il canto damore | Nascita e morte (titolo provvisorio)

20/12/2004

Il canto d'amore di J. Alfred Prufrock di T. Stearns Eliot.

Noi via

all'imbrunita sopra blu

anestesia di coricato,

vieni sui vicoli vuoti

in sottovoci di ospizi

di bianche ore ospiti squattrinati

in di resti e trucioli ricche bettole;

vie a ripetersi come noia dialettica

subdole, intente

a portarti quesiti pesi…

Senti, non dire quali,

solo vieni a vedere.

Cincischiano le signore al piano,

hanno opinioni sullo scultore italiano.

Una bruma di stoppa addossata alla finestra

un fiato di zolfo striscia-testina alla finestra

leccarono i cantoni delle otto

tentennarono sui canali di scarico

presero su sé fiocchi caliginosi discendenti

glissarono il balcone, un salto secco

e data tenera bruna vendemmia

si attorcigliarono domestici e muti.

Certo verrà l'ora

del fiato sulfureo sciatore per vicoli

addossato alla finestra;

verrà l'ora, verrà ora

per la costruzione del ghigno per i ghigni di altri;

verrà l'ora di ammazzare e dare vita,

e l'ora di ogni fatto e il momento del gesto

(lui alza e ti getta la questione nella broda);

l'ora tua, mia,

l'ora incerta,

per le molte viste e riviste,

e poi il caffè col biscotto.

Cincischiano le signore al piano,

hanno opinioni sullo scultore italiano.

Certo che verrà l'ora

per domandarsi "permesso? È permesso?"

l'ora di voltarsi e andare giù,

stempiati.

E tutti a farti notare che cadono.

Abbigliata a giorno, la camicia inamidata,

un foulard in filo di scozia, per gancio un particolare bijou,

e tutti a dirla dimagrita.

Mi sarà permesso

rompere tutto?

Quel momento ha l'ora

dove si scelgono e rettificano le cose cangianti.

Che so tutto, già tutto:

so delle venti, delle sei e delle sedici

che scavavo il tempo con piccole cucchiaie;

so i toni appassiti in mortifera progressione

che melodie dell'altro capo macerano.

Cosa perdo?

So di ogni sguardo, di ciascuno

sguardo bloccato a chiedere cose solite

che solitamente mi collezionano sul libro

ed io fissata sul libro che provo a muovermi

da dove iniziare

a gettar via le cicche della mia sbobba quotidiana ?

Come faccio?

E so delle mani, di ognuna

mano inanellata diafana oscena

e sotto un'altra luce reticolato di vene.

Sarà quel sentore sensuale

a farmi perdere il segno?

Mani mosse sul piano, mani inguantate.

Mi sono persa qualcosa?

Che fare?

Cincischiano le signore al piano,

hanno opinioni sullo scultore italiano.

Ammetterò di aver percorso l'imbrunire nei vicoli

e visto le sigarette scomparire

con signori soli che guardano dal davanzale?

Io potevo avere unghie affilate

a graffiare fondali sotto acque immobili.

Cincischiano le signore al piano,

hanno opinioni sullo scultore italiano.

E le quattro, alle otto, sono incanti sonnolenti

stirati tra i medi

dormono, fanés, molières,

distesi con noi sul parquet.

Come, davanti alla pasticceria fine,

potenziare la rottura?

Che lacrimai affamata e lacrimai pia,

che pòrti la testa sfoltita

adagiata sul piatto

non significa ch'io predichi, non conta;

sussulta il quarto d'ora di grandeur

ed il servo divino ha la mia giacca e se la ride

insomma, da brivido.

Ma, e perché no, adesso,

all'indomani delle merende

e dei discorsi di ceramica

noi due, perché non

parlare rilassati,

zippare il mondo a gnocco

rollarlo sugli asfissianti perché già citati,

asserire " Resuscito, ero di là,

adesso vi spiego, vi spiego."

Metti che lo fa accomodare come si deve

e gli dice " non sono mie queste parole.

Dissento."

Ma perché no, adesso,

non si poteva

fatti fine e campo e via bagnata

fatti i libri, le terrine, i vestiti da sera,

questo ed altro, ed altro?

Non ho parole per rendere l'idea.

Fammi i raggi alle reti neurali:

vedi che si

se lui sedutosi bene o senza giacca

e dalla parte del vetro aggiungesse:

" Io non ho detto questo.

Dissento. "

Cincischiano le signore al piano,

hanno opinioni sullo scultore italiano.

Toglimi i panni dell'eroe pazzo, mica sono io;

io sono leggerina, quella

buona per la piazza, buona per la claque,

la menestrella; il flauto dolce

simpatico e gentile

temperato e preciso;

saggio e tonto un poco;

ecco, un Rigoletto.

Il de sire clown.

Vecia, son vecia.

Me metarò el grembial.

Farò un bel chignon? Addenterò ancora mele acerbe?

Metterò una cotonina a fiori e farò il lungolago.

Ariel vociava lì ai suoi fratelli d'oro.

Un tintinnare privato.

Loro lontano sopra il lago mosso

lisciano al lago le ciocche d'argento

sbattute grosse equoree vele-zebre.

Abbiamo passato troppo tempo in cabina

coi pescatori bruni scappellati, a colori,

poi qualcuno ci ha svegliate, e affoghiamo.

(riscrittura della poeta)

postato da: molesini alle ore 17:28 | link | commenti (13)
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