Nascita e morte (titolo provvisorio)

Chiara, poi ci siamo sfidati e avresti visto venire giù acqua e cenere, vetro.

Un vetro per ciascuno, pezzetti di vetro e gocce di vin bianco. Sarebbe sparito ogni incanto.

C'è chi si sente furbo perché collude con una svanita gioventù e ci sono io, spallina indecente e traballa, che dico a te

Chiara, assicurati che gli spazi siano liberi.

Non c'è tempo per l'indulgente rifugio delle tessere, né per quello degli angeli, né per quello dei chiassi.

Il nostro brutto modo lo dice, e te la dice lunga: viviamo come porcellini appesi ad un salvadanaio, ad un salvavita, ad un salvamore.

Cincischiamo nei ristoranti e badiamo ai bambini. Beviamo in modo ricorrente. Fumiamo pari. Ci guardi stupita, non capisco che pensi, ma chiarella siamo noi,  e forse è la nostra versione più autentica.

Boccaloni orali ciuccioni, succhiatori giuggiolanti setosi, affabulatori bonbon gingilli, abbòccati.

Siamo fetenti sporcaccioni. Si. Nel senso più morbido: non curiamo troppo né l'igiene né gli odori. Sgangoliamo nei nostri pochi chilometri e non proviamo a meritarci tazze più pulite. Però parliamo di storia, e di mondo, e di dio del profondo. E sappiamo che cosa diciamo.

Perché poi tutto si rompe?

Chiara, precisamente non lo so. So che ci aspettiamo sempre che da quel bel faccino nasca un'anima pura, per esempio, e che da quell'impeto creativo scaturiscano diritture, e che da quel ragionamento stringente si possano forgiare leggi stabili, centri di gravità permanenti, e che dalla bella bambina intelligente cresca un mondo nuovo.

Perché tutto si stracca?

Dei sistemi complessi. Dell'intersezione di sottocaos. Della cattiva coscienza. Dell'adultità illusa. Della giovane troppo grassa speranza. Della civiltà del mondo dove si mangia. Dei massimi sistemi e del loro minore. Dell'intersezione. Della fragilità. Dell'identità imprecisa. Della poca forza e della libertà, della rinuncia al dio, al re, della morale incollocabile.

Perché non è scritta da nessuna parte. Perché è ambivalente e scomoda, questa morale postuma, grigioverde e scroccona, perché è vergine e desidera un guastatore, perché è subdola

ed è bella come un fiore bianco profondo dalle decine di foglie lanceolate, altro che rosa, è difficile, scontrosa, umilissima, odiosa

è contestabile, e fascinorosa

è peccosa per quanto rifiuti le scritture, le tocca tenersele, è pensosa, sta per ore sulle piante, a far qualcosa

tipo starsene, friante, a parlare con i cani, come fai tu

Chiara, scintilla morosa amorosa.

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